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两个星期过去，文昭的手掌结了三层老茧，指节肿得像熟透的紫茄。每日寅时天未亮，他就背着装满碎石的麻袋攀爬断崖，粗糙的麻绳在肩头勒出深可见骨的血痕；正午烈日下，他赤着脚在滚烫的石板上搬运石磨，被磨盘碾过的脚趾甲盖泛着青紫；深夜亥时，武馆里早已鼾声四起，他还在井边一遍又一遍地挥动浸透铁砂的木槌，直到手臂彻底失去知觉。
这天傍晚，文昭正咬着牙往水缸里倒水，老者拄着拐杖缓缓走来。夕阳将他的影子拉得很长，笼罩在文昭疲惫不堪的身躯上。“累吗？”老者开口，声音沙哑得像是砂纸磨过。
文昭直起酸痛的腰，喉结动了动，最终吐出两个字：“习惯了。”汗水顺着他凹陷的脸颊滑落，滴在干裂的嘴唇上，咸涩的味道混着血腥味。
老者浑浊的目光扫过他布满伤痕的手臂、肿得发亮的小腿，还有那被扁担压得变形的脊背，突然发出一阵苍老的笑声：“好，好！”他用力敲了敲拐杖，“这些日子，你搬过的石磨、挑过的井水、背过的碎石，都是在打磨你的筋骨。真正的功夫，从来不是花架子，而是把皮肉磨成铁，把骨头炼成钢！”
文昭愣住，这两个星期的委屈、疲惫、不甘，在此刻突然有了答案。他望着自己布满伤痕的双手，又想起每日清晨在断崖上看到的第一缕曙光，突然明白了老者的良苦用心。
“不要懈怠，”老者将腰间的拳谱解下，重重拍在文昭掌心，“记住——”他的目光变得锐利如鹰，“这些磨练不是结束，而是真正修行的开始！”
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